Utopía

¿Dónde coño estabas?

2011-05-29T11:07:00.000+01:00

tan tan tan TAAAAN titotitotitotiiiiiiiiiiiiiiiiiiin

Ni muerta ni de parranda.

O bueno....

http://citizen77.wordpress.com/

Say goodbye, my lover.

2011-01-02T12:14:00.001Z

Me retiro el pelo de la cara y miro por la ventana. Tengo café, tengo cigarros, tengo palabras, tengo todo el tiempo del mundo y ahora, justo ahora, me faltan minutos y escaleras.

Tus ojos conocen todas las pieles que yo desconozco y quizá desconozca siempre. Está bien, yo siempre me río, yo miro a través de los números, lo mismo me vale un sombrero que un embudo, cazo el tiempo en tus labios, me envuelvo en este no sé qué de luces y tráfico. Nereida dice que igual no está tan bien, pero también dice algo de unas riendas y que no es Dios. No, yo tampoco. Y que si te empeñas me voy ¿Pero a dónde? Continuar mi eterna huida está bien pero ahora que la calma inunda la casa y los perros han dejado de ladrar... Me pregunto por cuánto te desangras, qué tengo que decir para... ¿está todo escrito, de verdad? Entonces ¿esta maraña de letras que ahora escribo han sido ya pensadas? Lo mismo pero expresado de diferente forma, claro, y blablablá. Siempre blablablá.

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El aviador sobrevuela el mismo peligro. Observa el tráfico desde su altura, ve paisajes de árboles y casas vacías. Terreno vetusto. Se acuerda de su abuela haciendo sopa y también de Mariluz mirándole desde el cristal, tan ajena a su mundo como inherente a él. Mariluz siempre estuvo sin estar, como ese marca páginas viejo que dejas dentro del cajón, como una frase subrayada en un libro impreso en el 69, calles perdidas de Madrid con números 19 clavados en sus puertas. Segovia es más bonito desde arriba, se dice, y por la radio le comunican que la base de Torrejón está lista para el aterrizaje. Se siente un loco con su cabeza entre los auriculares y vuelve a recordar a Mariluz, esta vez desnuda y de espaldas, mirando por la ventana. Mariluz de sonrisa triangular y labios finos. Mariluz bebiendo capuccino. Mariluz sentada en la hierba. Mariluz manteniendo una conversación seria con una farola. Está bien así, ya no tengo de qué preocuparme, está por ahí, en el suelo, cruzando vidas y absteniéndose de preguntar en las reuniones de antiguos alumnos, y yo aquí arriba, para luego bajar y preguntarme qué coño hará Mariluz este fin de semana. Soy un escalador que va más allá, subo para volver a bajar pero me mantengo flotando en el aire. Me pregunto si es esto lo que me llena. ¿Por qué me saqué el carnet de piloto? ¿Por qué aviones y no....motos? Supongo que por impresionar. Pero es un suponer, claro, habría que preguntarle a Roberto para que me contestara sincera e imparcialmente, como sólo él sabe hacer. Qué fría la vida de Roberto... O bueno, quizá sea la mejor forma de vivir y no volando como yo. No soy nadie para retenerla, puedo ser un presumido pero raramente se me tachará de egoísta. Y es raro porque suele ir ligado pero... Las doce, vale, dejo el trasto en la base y me voy donde Carla. ¿Por qué Carla y no Mariluz? No se ha ido pero tampoco está aquí y este limbo me mata. Me acuerdo de cuando estábamos completamente ligados, ¿fue el cambio de siglo lo que nos trastornó? ¿cuándo dejamos de crecer? Tengo que irme, nena, antes de que sea demasiado tarde. Mañana sin falta te envío mi carta. Si me quieres encontrar búscame en el hotel los Ángeles, el norte siempre me vino bien y tú lo sabes.

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Y como el aviador que sobrevuela, tiro todos los pesos por la ventana y miro al horizonte. La tierra es redonda y gira. He dejado el miedo dentro de cualquier par de pupilas en el metro. Ya no puedo fumar en los bares. The times are a-changing. Ya no me queda nada aquí. El número de entradas se ha visto terriblemente reducido -he borrado dos años y medio de blog- y ya no queda café en la cafetera. Como es el momento de romper con todo también rompo con esto. Gracias a los que visitaron estas letras, a los que enviaron besos y palabras desde cualquier parte del mundo. A los que me arrancaron sonrisas y a los que también me arrancaron gritos y caras de circunstancia. No dejo ninguna referencia sobre hacia dónde me voy, supongo que si hace falta nos cruzaremos debajo del puente o en la esquina de Fernández de los Ríos con Isaac Peral. Un domingo cualquiera, como hoy.

2010-12-26T16:51:00.003Z

...en California, en las balas del 38.

Esas montañas de las que hablan, esa lluvia que te cala bien hondo. Hace no sé si mucho o poco le decía a Brigitte que soy gilipollas. No pregunto, no exclamo, digo nada (¿digo con esto todo?) It's alright ma, I'm only bleeding.

¿Somos? preguntas. ¿Seremos? contesto en modo misterio. ¿Es esto el tiempo? ¿Esto que ocupamos el espacio? ¿Son estas manos las precursoras del futuro? ¿Es mi voz la que te atrae a mi presente? Y mis desgracias ¿el punto de partida inconsciente?

El futuro más inmediato: Esta noche. // El tiempo es mirarse (sin bordes)
La verdad más absoluta y certera. Já.1

Mirarte es violarte (sin con tacto)
Me río de la falsa profundidad de tus amantes. Mira: Já.2

Tenemos que sumarnos, porque si nos dividimos me dan decimales.

22 de diciembre, 2010. 17:31.

Escribo con un libro de Goethe en la cabeza (literalmente) y observo de reojo cómo un pájaro se esconde bajo una hoja de ¿qué es eso? ¿un níspero? Acaba de desaparecer, no el pájaro sino el níspero. No. El pájaro es quien ha desaparecido. Debajo de esa hoja. Está empapada. Todo está empapado. Hasta yo, pero no de agua. Pobre Werther.

Algún día seremos fuertes. Me refiero a dejar de correr de un lado para otro preguntando, a dejar de huir los viernes por la noche. Aprenderemos a necesitarnos más que entonces. O a darle una nueva forma al verbo necesitar, que para el caso me viene a significar lo mismo. Mandar a tomar por culo las emisoras en inglés, las personas en chino, los libros en lápiz.

¿Tendrá algo que ver que mi nuevo alimento base sea el batido de huevo, chocolate, azúcar y café?

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The Point Of No Return.

Corran, les doy tres segundos

A la vuelta del paseo

después de desandar todo lo que un día fuimos

miré desde lo alto del mundo

y me encontré contigo

Fíjate

toda una noche buscando entre mil bocas

para, finalmente, encontrarme con la tuya.

2010-12-07T13:26:00.000Z

No me dejes solo frente a ti,

no me libres a la desnuda noche,

a la luna filosa de las encrucijadas,

a no ser más que estos labios que te beben.

Quiero ir a ti desde ti misma

con ese movimiento que fustiga tu cuerpo,

lo tiende bajo el viento como un velamen negro.

Quiero llegar a ti desde ti misma,

mirándote desde tus ojos,

besándote con esa boca que me besa.

No puede ser que seamos dos, no puede ser

que seamos

dos.

Cortázar

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-Se habría de comenzar con las palabras y se debería terminar con ellas
-¿Qué quieres terminar?
-Esto-señala a nada.
-Además de cobarde, bobo.
-No nena, quiero decir que me apetece hacerte el amor.
-No te explicas bien, entonces.
-No, nunca lo hago.
-Bueno, pues empieza.

Y así fue como la ciudad comenzó a esperar algo duro que nunca vería, que se realiza en sus entrañas, en lo más profundo de la calle, o del piso, o del vagón. Se conocen dos cuerpos y ya empiezan a retocar las campanas, corren el vino, las mujeres y el tango. Se sobrevienen varios diálogos llenos de malentendidos y sobreentendidos porque al final todo lo prevés y a golpe de somier se calla cualquier cosa. Por inoportunas que parezcan, carcajadas y sonrisas nunca están de más. Se olvida el mundo o desaparece y no hay más que dos cuerpos, todos esos cachivaches, tiendas de ortopedia, restaurantes de mesa alquilada, dealers, números y natillas, se desvanecen y las almas se tocan y tientan. La ciudad hierve afuera, llena de coches y gente. Totalmente ajena a los suspiros y roces que se encuentran y luchan con dejes infantiles y cansados sobre el cruel y puntiagudo tablero del tiempo.

Y el baile sobre este eje temporal que nos acorrala nos sirve de puente. Puentes de doble base, que ya se sabe que un puente no se sostiene de un solo lado. "Jamás Wright ni Le Corbusier...." Pues eso. Y yo te digo, muy seria, que quiero hacer puenting.

Horizontal, seis letras.

2010-11-28T15:30:00.001Z

La soledad se hace notoria. Y más cuando sigue sin pasar nada entre estas cuatro paredes. Hay palabras que intentan desoxidar todo este desastre. Incluso música que ataca por los pies y se siente hasta la cabeza. Es la terrible mezcla. Es el eterno eco del no. Los pies fríos y las neuronas corriendo detrás de tus ojos. Volver de la ciudad con el corazón bombeando lento (lontano, lontano), pisando los cuatro millones de hojas que alguien no ha recogido. Miro a través de la ventana lateral de mi bloque, la que da a la escalera, y te recuerdo silbando y bajando peldaños, dos a dos, tres a tres... Y sé que esto te va a doler, me duele a mi también. Que no hayas estado nunca aquí. Ni siquiera cerca del barrio que me vio crecer. Las suelas de tus zapatos desconocen este lugar. Mis dedos no saben qué se siente al rozar tu piel, lamer lentamente la profundidad de tu boca y pescar palabras o sonrisas o trozos de un futuro no lejano que nos espera a la vuelta de una esquina. Me encanta no poder controlarme, adoro esta soledad del cuarto que me cierra herméticamente a lo demás, apareces y mi corazón bombea más sangre, alimenta los circuitos de los trenes y los engranajes de mi cajita de música mal afinada. Apaga y enciende las luces, deja que me adentre en tu teatro vital, en tus juegos malabares. Morirme de hambre a tu lado. Me alegra saber que al otro lado de mi ventana estás tú desactivando resortes (allegro), escribiéndole a las faldas cortas, cantándole a mis pezones melodías que no encajan. Nosotros tampoco encajamos aquí. Ni allí. Y aún así; Forever young.

And then, leaning on my window sill...

May your heart always be joyful, may your song always be sung, may you stay forever young.